Ecco com’è andata, pare. Potevo fare meglio, ho pensato, ma anche molto peggio. Prima di Fahrenheit, all’Osteria da Mario in Piazza delle Coppelle, un giovane e borioso giornalista veneto trascinava con i suoi racconti ad alta voce il resto della tavola vicino a me:
“Mi ricordo quando ho intervistato il sottosegretario…e quando invece mi ha strizzato l’occhio il portavoce di…E non vi ho mai raccontato quando il Ministro in persona mi ha fatto i complimenti?”
No, non ce l’ha mai raccontato, ho detto sottovoce a M., mentre il tavolo dei veneti in trasferta a Roma pendeva dalle labbra dell’audace giornalista in carriera. Ma era un modo di pendere che non mi convinceva, e soprattutto, mi annoiava.
“Mi ricordo quando ho intervistato il sottosegretario…e quando invece mi ha strizzato l’occhio il portavoce di…E non vi ho mai raccontato quando il Ministro in persona mi ha fatto i complimenti?”
No, non ce l’ha mai raccontato, ho detto sottovoce a M., mentre il tavolo dei veneti in trasferta a Roma pendeva dalle labbra dell’audace giornalista in carriera. Ma era un modo di pendere che non mi convinceva, e soprattutto, mi annoiava.
